Хотела рецензию – получилась наркомания.
"Оголенный поток сознания в момент прослушиванию депрессивной музыки из спектакля Юрия Бутусова «Сон об осени»"
Они встретились на кладбище. Их жизни переплелись на кладбище, чтобы на кладбище остаться. Вне времени. Потому что нет времени. Сон. Волшебный сон о том, что все замки строятся, чтобы быть разрушенными. Все мосты строятся, чтобы прийти к смерти. От любви к смерти. Если считать зачатие – моментом любви. Любовь – есть смерть? Это не одно и то же. Любовь – есть любовь. И ничего больше. Ничего или все-таки больше? Больше, чем что? Спросите Бога.
Мы просыпаемся, чтобы опять уснуть. Жизнь и любовь. Удивительный сон. Грозди черных шаров с воздухом – волчьи ягоды. Но они спят - не трогают, не кусают. Они просто есть. Меловая дымка. Шекспировский лес. Все сон. Посыпь голову пеплом. Посыпь, посыпь еще. Седина. Старость. Смерть. Молодость – тоже смерть? Или жизнь? А жизнь – любовь? Путаница какая. Нитка рвется и заплетается снова. Дрожащая струна.
Мать-женщина, отец-мужчина, бывшая жена, сын. Сын болен. Серьезно? Да. Мужчина и женщина. Ты меня не любишь больше? Ты меня любишь и ненавидишь. Потому что все одно и то же. Потому что потому. И не бывает ничего одного и того же. Все пустое. И сын умер. Не возьмешь ты – жизнь возьмет. Все игра и все всерьез. Слушай… Слушай, слушай, слушай!
Стой. Замри. Слышишь? Море. Волны режут песок и разбиваются о скалы. Больно? Нет. Во сне не больно. И крик пустой. Беззвучный. Но я его ощущаю. И он пугает. Но ты же сам идешь. Мост. Он ведет, манит, не отпускает. Ты свернешь и окажешься снова на мосту. Да-да, в том же месте. Круг. Арена жизни. Праздник смерти. Не нагнетай и… Да подожди ты! Танцуй!
Эй, проснить! Да проснись же ты! Это все сон.
#сонобосени #ленсовета #юрийбутусов
